¿Quién me mandaría a mí…?
Bueno, hasta aqui hemos llegado...
Primera entrada.
Estaba yo tan bien en Dublin, viviendo la vida fácil, cobrando mis buenos dineros por desempeñar un trabajo con flexitime (entrando a las 10) del que al salir símplemente desconectaba y a otra cosa… ¿qué clase de crisis existencial me hizo mover el culo de mi bonita casa georgiana en Ontario Terrace, dejar el trabajo, empaquetar todas mis cosas y venirme pa España? ¿quién me mandaría a mí volver al país de la precariedad laboral por excelencia en el peor momento posible? ¿en qué estaba pensando yo?
Bien, todo hay que decirlo. El principal motivo fue de índole familiar. Tenía a mi mami y a mi sobrino bien jodidos en el hospital y mi familia me necesitaba aquí. Porque por muy desarraigado que uno esté, no hay nada peor que sentir que estás fallando a aquellos que, al fin y al cabo son los que estarán conmigo en los momentos difíciles. Cuando estás lejos recibes sólo las noticias malas y eso alimenta ese run-run que tenemos en la cabeza, que no nos deja dormir.
Pues nada, a man has to do what a man has to do. Metí algunas de mis pertenencias en cajas, regalé a una charity shop alguna más y dejé en casa de Jesús Gorila mi preciada caja de herramientas y mis queridos palos de golf. Monté una pequeña fiesta de despedida en uno de esos entrañables pubs que abarrotan el centro de Dublin y me vine para acá en Aer Lingus el 1 de septiembre.
Lo que siguió fue un sinvivir de varios meses pasando días y noches en el hospital, poniendo mi vida al ralentí esperando que las cosas se solucionaran, cosa que sucedió más o menos. Mi madre salió adelante como pudo con un pulmón de menos, y mi sobrino superó jodidamente los tres lingotazos de quimioterapia, esperando que los bichos chungos que provocaron su enfermedad dejaran de existir para siempre.
Llegó el invierno, pasó la navidad y llegó el momento del “¿y ahora qué?”
